Ne klase.

Disa ditë më parë, i dhashë klasës sime të klasës së pestë një ushtrim që pothuajse dukej si një lojë.
“Plotësoni këtë fjali: *Do të doja që mësuesi im ta dinte se…*”
Stilolapsat filluan të rrjedhin shpejt, mes të qeshurave të lehta dhe syve që kërkonin njëri-tjetrin me kuriozitet. Më dukej si një moment si çdo tjetër, një nga ato ku luan me fjalë. Por pastaj fillova të lexoja përgjigjet e tyre dhe diçka në ajër ndryshoi.
Në fletën e parë të letrës shkruhej:
“Do të doja që mësuesi im ta dinte se babai im është në burg dhe se nuk e kam parë prej vitesh.”
Në të dytën shkruhej:
“Do të doja që mësuesi im ta dinte se ndonjëherë e anashkaloj darkën sepse mami punon deri vonë dhe unë nuk di si ta ndez sobën.”
Pastaj erdhën të tjera.
Të gjitha të ndryshme, të gjitha të vërteta.
“Do të doja që mësuesi im ta dinte se motra ime fle me mua dhe ndonjëherë lag shtratin. Kjo është arsyeja pse disa thonë se mbaj erë të keqe.”
“Do të doja që mësuesi im ta dinte se vij në shkollë sepse këtu është qetësi. Në shtëpi gjithmonë ka të bërtitura.”
“Do të doja që mësuesja ime ta dinte që bëj sikur nuk e vërej kur të tjerët qeshin me mua, por brenda ndihem e padukshme.”
“Do të doja që mësuesja ime ta dinte që dua vetëm të fle një natë pa e dëgjuar mamin tim të qajë.”
Kur mbarova së lexuari, askush nuk foli.
Kishte vetëm atë heshtje të thellë, e cila të zë vend dhe nuk do të zhduket.
Dikush uli shikimin, dikush tjetër fshiu një lot me mëngën e bluzës së tij.
Në atë klasë, në atë moment të saktë, ndodhi diçka.
Ne nuk ishim më vetëm një mësuese dhe nxënësit e saj.
Ne ishim njerëz.
Me brishtësitë tona të zbuluara, zemrat tona pak më të hapura.
Mblodha të gjitha ato letra dhe i futa në një sirtar, siç bën dikush me gjërat e çmuara.
Dhe në ditët që pasuan, pashë të ndodhte diçka e jashtëzakonshme.
Fëmijët filluan të ndanin ushqime të lehta spontanisht, të ishin më të sjellshëm, të shikonin njëri-tjetrin me sy të rinj.
Unë nuk i ndryshova rregullat.
Nuk mbajta asnjë fjalim.
Ndodhi vetvetiu.
Sikur të kishin kuptuar një të vërtetë që asnjë libër nuk mund ta mësojë:
se pas çdo buzëqeshjeje apo heshtjeje, mund të fshihet një betejë e padukshme.
Se ndonjëherë, edhe vetëm të ndjerit i parë mund të bëjë një ndryshim.
Atë mbrëmje, duke u kthyer në shtëpi, kuptova se një ushtrim i lindur pothuajse si një lojë kishte mësuar shumë më tepër sesa çdo mësim gramatike.
Sepse ndonjëherë, shumë pak është e mjaftueshme.
Një copë letër, një pyetje, një moment.
Dhe dëshira e sinqertë për të dëgjuar vërtet.
Çdo fëmijë ka një botë brenda.
Dhe ndoshta, detyra jonë më e madhe është pikërisht kjo:
t’u mësojmë atyre se zëri i tyre ka rëndësi.
Se dhimbja e tyre nuk është e padukshme.
Se dikush – të paktën një herë – i ka parë vërtet.
Përktheu Albar
huazuar Web

Burimi/Facebook/Fjala e Mesuesit