Ka çaste në jetën e njeriut kur drita e ditës fillon të zbehet, jo sepse dielli nuk lind më, por sepse brenda shpirtit diçka ndryshon ritëm.
Në ato momente, njeriu ndien se është bërë natë jo një natë që tremb, por një natë që mëson.
Një natë që të mëson të shohësh pa dritë, të ndjesh pa fjalë, të jetosh pa nevojën e zhurmës.
Ajo është koha kur njeriu e kupton se nuk është më vetëm i ri, i papjekur, i padurueshëm… por një qenie që po hyn në ciklin e urtësisë.
Atëherë fillon vjeshta e brendshme.
Vjeshta është stina e shpirtit që flet me ngjyra të buta.
Ajo nuk kërkon të mahnitë, por të përkujtojë.
Ajo është kujtesë e gjërave që kanë qenë, e ndjenjave që kanë kaluar, e kohëve që nuk kthehen më, por që kanë lënë gjurmë në rrënjët tona.
Në çdo njeri, një ditë, vjen ai moment kur gjethet e jetës fillojnë të bien.
Janë kujtime që bien lehtë-lehtë, ndjenja që zbehen, njerëz që ikin, ëndrra që nuk fluturojnë më.
Dhe megjithatë, në atë rënie ka një bukuri të rrallë:
Dukurinë e pranimit.
Të bëhesh vjeshtë do të thotë të mos kesh më frikë nga humbja.
Të kesh mësuar se gjithçka në jetë duhet të bjerë një ditë, që të rilindë sërish.
Të kesh kuptuar se edhe dashuria, edhe trishtimi, edhe lumturia janë si gjethe vijnë, ndizen, bien, dhe sërish kthehen në formë të re.
Asgjë nuk humbet përfundimisht; Ajo vetëm ndërron trajtë.
Ashtu siç gjethet bëhen tokë për të ushqyer pemën, edhe kujtimet bëhen tokë për të ushqyer shpirtin.
Në çdo vjeshtë ka një heshtje të bukur.
Një heshtje që nuk është zbrazëti, por përmbajtje.
Në atë heshtje, njeriu mëson të dëgjojë zërin e vet të brendshëm.
Mëson të dëgjojë frymën e erës, trokitjen e shiut, zërin e tokës.
Mëson të shohë që bukuria e vërtetë nuk është në lulëzimin e gjelbër të pranverës, por në kthjelltësinë e ngjyrës që vdes me dinjitet.
Sepse vjeshta është arti i zbehjes së bukur.
Është mësimi i njeriut për t’u bërë i urtë, për të kuptuar se asgjë nuk është e përhershme dhe se pikërisht kjo e bën jetën të çmuar.
Njeriu që ka jetuar verën e pasioneve dhe pranverën e fillimeve, në vjeshtë mëson vlerën e qetësisë.
Mëson të mos kërkojë gjithmonë dritën që të verbon, por dritën që ndriçon butë, pa e vrarë sytë.
Por brenda çdo vjeshte, sado e zbehtë të duket, jeton një pranverë e fshehur.
Nën dheun e ftohtë, në rrënjët që s’duken, fshihet fara që pret dritën.
Kështu ndodh edhe në shpirtin e njeriut:
Në momentet kur gjithçka duket e rënë, në heshtjet e thella, në ditët pa ngjyra, fillon përgatitja për një fillim të ri.
Njeriu që di të përballojë rënien, që di të durojë errësirën, është po ai që do dijë të njohë dritën kur të kthehet.
Jeta është një rreth që kthehet gjithmonë tek vetja.
Në të, njeriu është herë pranverë që lind, herë verë që ndriçon, herë dimër që pret, por më së shumti është vjeshtë që mendon.
Në vjeshtë lind mendimi i thellë, aftësia për të parë përtej asaj që shfaqet.
Aty lind filozofia, arti, poezia, qetësia.
Sepse vetëm ai që ka përjetuar rënien, e kupton vërtet vlerën e qëndrueshmërisë.
Vetëm ai që ka parë gjethet të bien, e di sa e shtrenjtë është çdo degë që ende mban frymë.
Në fund të fundit, vjeshta nuk është fundi i jetës, por frymëmarrja e saj më e mençur.
Ajo është stina e kujtesës, e reflektimit, e njeriut që ka parë shumë e flet pak.
Ajo nuk premton gjëra të reja, por i jep kuptim atyre që kanë qenë.
Dhe pikërisht në këtë qetësi, në këtë heshtje të ndritur, njeriu gjen veten sërish të pastruar nga zhurma, nga etja, nga iluzionet.
Ai nuk ka më nevojë të kërkojë dritën:
Ai vetë është bërë dritë, e butë si dielli i vjeshtës që ndriçon pa djegur.
Prandaj, kur njeriu bëhet vjeshtë, nuk duhet të ketë frikë.
Sepse kjo është koha kur shpirti pushon, koha kur rrënjët ushqejnë degët, koha kur toka përgatitet për jetën që do vijë.
Në çdo rënie fshihet një ringjallje.
Në çdo heshtje një dritë e re që lind.
Dhe ndoshta, kuptimi i vërtetë i jetës është pikërisht ky:
Të mësosh të biesh me dinjitet, të rrish i qetë në stuhinë e brendshme, dhe të ndjesh se pas çdo vjeshte tënde, dikund thellë, një pranverë është gati të çelë përsëri.
Burimi/Facebook
Leave a Reply