Klara mbate fort dorën e shoqes së saj, Isabela, duke u përpjekur të pranonte se e gjithë kjo po ndodhte vërtetë. Isabela po venitej, e konsumuar nga sëmundja, por kishte ende jetë në sytë e saj – jo frikë për veten, por për vajzën e vogël që, në një cep të dhomës së spitalit, po vizatonte lule ne një copë letre.
— Klara… të lutem… — pëshpëriti Isabela me zë të dobët.
— Kujdesu për Léan. Ti ke një shtëpi, ke një zemër të madhe… Ajo nuk ka më askënd. Vetëm ty. Më premto…
Klara pohoi me kokë, sytë e saj u mbushën me lot:
— Ta premtoj. Sikur të ishte vajza ime, Isabelë.
Dy ditë më vonë, Isabelle vdiq. Funerali ishte diskret, me pak njerëz të pranishëm.
Léa qëndroi pranë Klarës, duke i mbajtur dorën, pa derdhur asnjë lot. Vetëm heshtje.
Atë mbrëmje, kur mbërritën në shtëpinë e Klarës – një shtëpi e vjetër në periferi të qetë të vendit – vajza e vogël qëndroi për një kohë të gjatë pranë dritares, duke shikuar në errësirë. Pastaj, pothuajse pa zë, tha:
— Mami im është gjallë. E ndiej…
Klara ,u ul pranë saj dhe i foli butësisht:
Zemër, mamaja jote është në parajsë tani.
Ajo jeton në zemrën tënde.
Kjo është gjithashtu një mënyrë për të qenë gjallë.
Por Léa tundi kokën, me një bindje çuditërisht prej të rritur:
— Jo… E dëgjoj. Është diku… po më thërret. Ngadalë, ngadalë, por e dëgjoj…
Klara nuk e kundërshtoi.
Mendoi se ishte një mënyrë për të mbrojtur veten nga dhimbja. Por të nesërmen, Léa u zgjua e vendosur:
— Duhet të shkojmë në stacion. Unë e di ku është.
Klara, e hutuar – dhe ndoshta pak e shqetësuar – pranoi. Ata morën një autobus, pastaj trenino, zbritën para një ndërtese të vjetër, në një zonë industriale të harruar nga koha… Ndërtesa ishte zhytur në heshtje, sikur koha ta kishte harruar. Dritaret me pluhur, muret që zhvisheshin – dukej si një kujtim i braktisur.
Léa ecte me besim, sikur të dinte saktësisht se ku të shkonte.
Klara e ndoqi në heshtje, me një zemrën që i rëndonte.
Është këtu… — pëshpëriti vajza e vogël, duke u ndalur para një dere metalike, gjysmë të hapur. Ato hynë në një korridor të errët. Ajri mbante erë vaji të vjetër dhe letre të djegur. Në fund të dhomës, ulur në një karrige druri, ishte një grua e dobët, me shikimin e ngulur në mur. Kishte flokë të çrregullt dhe një pallto të vjetër mbi supe. Klara ishte gati të fliste, por Léa i preku dorën:
— Është ajo.
— Léa… nuk është e mundur… — pëshpëriti Klara. — Nëna jote… e varrosëm. Por vajza e vogël nuk u përgjigj. Ajo iu afrua gruas dhe i pëshpëriti diçka në vesh.
Gruaja perendoi sytë. Pastaj përsëri, ktheu kokën ngadalë.
Sytë e saj – të trishtuar, por papritmas plot dritë – u mbushën me lot.
Léa… dashuria ime… — tha ajo butësisht, sikur të kthehej nga larg.
Klara ndjeu botën të përmbysej. Ajo fytyrë ishte e saja – ishte Isabela. Më e zbehtë, më e brishtë se kurrë ,por e gjallë.
Disa ditë më vonë, policia zbuloi të vërtetën. Në spital, në gjendje urgjence të plotë, kishte pasur një ngatërresë identitetesh. Dy gra në koma. Isabela ishte dërguar me urgjencë në një qendër rehabilitimi, e regjistruar me emrin e gabuar.Klara bashke me Lean kishin qënë te pranishme ne ate moment.
Gruaja e varrosur… ishte dikush tjetër.
Klara i shikoi ato, nënë e bijë, të përqafuara në një heshtje të shenjtë.
Kishte diçka midis tyre, që as vdekja nuk mund ta thyente.
Ndonjëherë, ajo që ndjen një fëmijë është më e vërtetë se gjithçka që mendojmë se dimë.
Burimi/Facebook/Mësimi/Brunilda Vata Gjuraj
Leave a Reply