U linda në varfëri. Nëna ime vdiq kur isha dymbëdhjetë vjeç. Babai im — frikacak — iku sikur të mos ishim asgjë.
Përfundova në një jetimore të ftohtë dhe gri, ku jehona e lutjeve përzihej me zhurmën e copave që shqyheshin. Motrat murgesha më mësuan të qep.
“Që të të japim një jetë të ndershme, Gabrielle,” më thoshin, duke treguar me gishtat e tyre kockorë drejt copës sime të prerë keq.
Por unë nuk doja një jetë “të ndershme”.
“E ndershme? Çfarë do të thotë kjo? Të jesh e qetë dhe e pastër?” pyeta një herë.
Motër Bernadette më shikoi me inat.
“Do të thotë të mos përfundosh sërish në rrugë,” më tha ashpër.
Por në kokën time, diçka tjetër tashmë kishte marrë flakë: nuk doja vetëm të mbijetoja. Doja të fluturoja lart.
Çdo qepje që bëja ishte një deklaratë: Do të bëhem.
Qepja në heshtje — por brenda meje, bërtisja. Askush nuk do të vendoste për mua.
Vite më vonë, kur nisa të shisja kapelat e mia të para, njerëzit qeshnin:
“Një grua me dyqan të vetin? Sa absurde.”
“Vajza e një shitësi ambulant mendon se është stiliste? Sa mendjemadhe.”
Ata s’kishin asnjë ide me kë po flisnin.
Një burrë më tha një herë, me një buzëqeshje të vetëkënaqur:
“Ti e ke bërë këtë? Po është elegante… mendova se ishte nga Parisi.”
“Është nga Parisi,” buzëqesha. “Sepse unë jam Parisi. Vetëm që ti nuk e di ende.”
Me çdo kapele që shisja, me çdo fustan që prija pa ndjekur rregullat, afrohesha gjithnjë e më shumë me gruan që ëndërroja të bëhesha:
E lirë. Elegante. Pa ndjenja faji.
Pa korse. Pa leje. Pa frikë.
E preva flokun shkurt kur të gjitha gratë e mbanin të gjatë.
“Dukesh si djalë,” më tha një shoqe, e tmerruar.
“Jo,” iu përgjigja. “Dukem si unë.”
Dhe e doja këtë.
Më quanin rebele, të pacipë, madje edhe vulgare. Por kurrë nuk më quajtën e bindur.
Pashë luftërat që shkatërruan gjithçka. Pashë dyqanet e mia që u mbyllën gjatë pushtimit.
I dëgjova duke thënë:
“Chanel ka mbaruar. Koha e saj mori fund.”
Por ata nuk më njihnin.
U ktheva në Paris kur të gjithë mendonin se isha histori — dhe tregova që kisha ende kapituj për të shkruar.
Nuk isha thjesht një markë. Isha një deklaratë.
Një thirrje lufte kundër konformizmit.
Chanel Nº 5?
Po, thonë se është parfumi më i famshëm në botë. Por aroma ime e vërtetë? Ajo nuhaste si sfidë.
“Si nuhatet guximi?” më pyeti një stilist i ri një herë.
“Si të mos dorëzohesh,” i thashë.
“Si parfum me plagë.”
Dhe po të mund t’i thosha asaj vajzës së vogël që qante mbi shtratin e jetimores një gjë të vetme, do të ishte kjo:
“Mos e lejo baltën ku ke lindur të të ndalojë së lulëzuari. Lulet më të forta rriten mbi rrënoja.”
— Coco Chanel
Burimi/Facebook/Beso Në Mua
Leave a Reply