Lena…

Vajza e tyre u zhduk në ditën e diplomimit të saj, dhe njëzet e dy vjet më vonë, babai i saj gjeti një album të vjetër fotografish…
Vajza e tyre Lena u zhduk në ditën e diplomimit të saj.
Ishte një natë e ngrohtë qershori. Qielli ishte i mbushur me yje, shtëpia mbante erë jargavani dhe ëmbëlsira të sapo pjekura, e ëma kishte pjekur tortën e saj të preferuar me vanilje. Lena shikoi veten në pasqyrë me një fustan blu, qeshi, dhe babai i saj, Nikolla, duke e parë, papritmas mendoi: “Kjo është lumturia e vërtetë…”
Por askush nuk mund ta dinte se do të ishte mbrëmja e tyre e fundit së bashku.
Pas diplomimit, Lena nuk u kthye kurrë në shtëpi. As atë mbrëmje, as të nesërmen, as një javë më vonë. Kërkimi zgjati shumë, por ishte e kotë. Policia e shpalli veten të pafuqishme, dëshmitë e dëshmitarëve kundërshtonin njëra-tjetrën dhe e vetmja e dhënë , historia e një vajze që gjoja e kishte parë në rrugë, rezultoi të ishte e rreme.
Vitet kaluan. Ollga, nëna e tij, mezi dilte nga shtëpia. Nikolla u plak para kohe. Shpresa, si një flakë në një llambë të vjetër, po shuhej ngadalë.
Një ditë, në një pasdite me shi tetori, Nikolia u ngjit në papafingo për të rregulluar ca gjëra. Ajri ishte plot pluhur, përreth kishte kuti me libra, lodra të vjetra dhe mbeturina.
Aty gjeti një album fotografish, vetë albumin , me fotografitë e fëmijërisë së Lenës: shfaqje shkollore, udhëtime verore, dita e saj e parë në shkollë…
Duke e hapur atë, ndjeu zemrën të shtrëngohej nga kujtimet. Ja ku ishte ajo me uniformën e shkollës, me shoqet e saj në oborr. Por një fotografi iu duk e panjohur. Nuk kishte qenë aty më parë.
Fotografia tregonte Lenën e rritur, në të tridhjetat, duke qëndruar përpara një shtëpie të vogël prej druri me male në sfond. Në pjesën e pasme, fjalët: ” Jam gjallë. Më fal.”
Nikolai ishte gati ta lëshonte albumin. Duart e tij dridheshin.
Që nga ai moment, filloi një kapitull i ri në jetën e tij, kërkimi i përgjigjeve. Kush e kishte vendosur atë fotografi aty? Si kishte përfunduar? Ku kishte qenë Lena gjithë këto vite?
Ai zbriti në dhomën e ndenjes dhe ia dha foton në heshtje gruas së tij. Ollga e mori me duart që i dridheshin, e shikoi dhe u shtang. Një shpresë e papritur dhe e dhimbshme ndriçoi në sytë e saj.
— Është ajo… Është Lena…
Për orë të tëra ata qëndruan në heshtje, të paaftë të largonin shikimin nga fotografia. Ngjyra ishte pak e zbehtë, por detajet ishin të qarta: shtëpia e vogël, malet dhe, në sfond, tabela: “Gostinica ‘Zvezda’.”
Nikollai mori një xham zmadhues. Me vështirësi ata lexuan: « Unë jam gjallë. Më fal. L.»
— Ajo është gjallë… — pëshpëriti ai. — Pas dymbëdhjetë vitesh… dhe ajo nuk tha asgjë. Pse?..
Të nesërmen në mëngjes, Nikolai filloi të kërkonte në internet dhe gjeti një hotel me atë emër në Kirgistan, në një fshat të vogël malor. Ai nuk hezitoi, mblodhi rrobat në valixhen e tij, tërhoqi kursimet në bankë dhe u largua.
Udhëtimi ishte i gjatë: tren, transferta, autobusë dhe, më në fund, një autobus i vjetër malor. Sa më lart ngjitej, aq më i ftohtë bëhej ajri. Kur pothuajse arriti atje, zemra e Nikollës po rrihte fort, sikur donte t’i dilte nga kraharori.
Hoteli ishte aty, me tabelën e vjetër dhe fasadën e njohur. Brenda tij vinte erë druri dhe kohe të vjetër. Te recepsioni ishte një grua në moshë të mesme.
— Më falni — filloi Nikolla me zë të dridhur — a e dini, nëse ka qëndruar këtu një grua me emrin Lena? Lena Nikollaeva. Ndoshta dhjetë vjet më parë…
Gruaja e shikoi.
— Prit një minutë. Je Nikolla? Babai i saj?
Ai ngriu.
— Po…
Ajo hapi një sirtar dhe nxori një zarf të konsumuar. Në faqen e përparme ishte shkruar me shkronja të mëdha: “Për babin. Vetëm nëse vjen personalisht.”
Duart e Nikollës dridheshin ndërsa po hapte zarfin.
“Babi.
Nëse po e lexon këtë letër, do të thotë se gabova. Ika atë natë. Jo nga ti, por nga frika. Përfundova në shoqëri të keqe. Pastaj ishte tepër vonë për t’u kthyer. U turpërova.
Jam gjallë. Kam një djalë. Emri i tij është Artjom. Ai nuk të ka takuar kurrë.
Kam menduar disa herë të të shkruaj, por nuk kam mundur.
Nëse ke ardhur deri këtu, më kërko. Nuk jam shumë larg.
Më fal.
L.”
Nikolla e lexoi letrën disa herë, derisa lotët ranë në letër. Ai as nuk i vuri re duart e tij që po i dridheshin.
—Ajo jeton në fshatin fqinj, — tha gruaja, —nëse do, mund të të çoj atje.
Dhe kështu, pak më vonë, ai e gjeti veten para derës së një shtëpie të vogël fshati. Në kopsht, një djalë dhjetëvjeçar po luante vetëm. Një grua u shfaq pranë tij — e gjatë, me flokë të errët. Sytë e tyre u takuan.
Lena.
Ata qëndruan të palëvizshëm.
— Babi?
Ai nuk mundi të gjente fjalët, vetëm pohoi me kokë. Dhe në sekondën tjetër e mbajti pranë, fort, si shumë vite më parë.
— Më fal… — pëshpëriti ajo. — Do të rregulloj gjithçka. Premtoj.
Kaluan edhe disa vite të tjera. Të qeshurat jehonin përsëri në shtëpi. Djali, Artjom, e quajti Nikollën “gjysh”, dhe Ollga, për herë të parë në njëzet vjet, mbolli lule në rrugicë.
Dhimbja e së kaluarës rishfaqej herë pas here. Por tani albumi ishte në një raft, i hapur. Në faqen e fundit, një foto e të gjithë familjes: Lena, Artjom, Nikolla dhe Ollga.
Dhe mbishkrimi:
“Familja është kur e gjen veten përsëri. Edhe pas njëzet e dy vjetësh.”
Vjeshta e atij viti ishte e butë. Gjethet po binin ngadalë dhe ajri ishte i mbushur me aromën e mollëve, barit të thatë dhe diçkaje të re: shpresës.
Ollga ishte ulur në verandë duke qëruar patate, me një batanije të vjetër leshi në gjunjë. Nga brenda shtëpisë, dëgjohej zëri i nipit të saj:
— Gjysh, a është e vërtetë që ke punuar me traktor?
— Absolutisht! — qeshi Nikolai —, unë isha traktoristi më i mirë në fshat!
Artjomi, një djalë i gjallë me një shikim intensiv, i donte historitë e gjyshit të tij. Sidomos ato për një kohë pa telefona inteligjentë, kur jeta dukej si një film.
Lena doli në verandë.
— Dreka! — thirri ajo. — Artjom, thirre gjyshin.
Nikolla u afrua, e shikoi të bijën në sy.
— E di… çdo ditë kam frikë se mos zgjohem dhe të të gjej përsëri të zhdukur.
Lena uli shikimin.
—Unë kisha frikë, se nuk do të më pranonit, se nuk do të më falnit.
— Vajzë budallaqe, — tha ai ëmbëlsisht, — si mund të mos e falja vajzën time?
Një ditë Ollga nxori një kuti të vjetër nga dollapi dhe gjeti një ditar lëkure me shkrimin e Lenës. Në fillim donte ta mbyllte, por pastaj e hapi rastësisht.
“Isha pastruese, pastaj punoja në kuzhinë. Jetoja në një cep të shtëpisë së një gruaje të moshuar me mace. Ndonjëherë ndihesha sikur kisha vdekur prej kohësh. Doja të kthehesha. Por nuk kisha guximin…”
“Kur lindi Artjom, ndjeva sikur kisha përsëri një qëllim. U betova: nëse fati më jep një shans tjetër, do të kthehem. Do t’i shpjegoj gjithçka. Edhe pas njëzet vjetësh.”
Ollga qëndroi për një kohë të gjatë me ditarin në dorë, pastaj shkoi në kuzhinë bëri çaj dhe përqafoi në heshtje vajzën e saj.
— Mos u zhduk më, në rregull?
Lena pohoi me kokë, pa fjalë.
Disa muaj më vonë, një burrë trokiti në derë, i gjatë, me flokë të thinjur dhe një pamje plot kujtime. Nikolla e hapi dhe menjëherë e kuptoi se ishte pjesë e plagës së tyre të vjetër.
— Mirëmëngjes. Emri im është Stanislav. E njoha Lenën në atë vit të largët. Kërkoj ndjesë…
Ata u ulën në një stol. Lena doli më vonë, pa mysafirin dhe u zbeh.
Stanislavi tha se ai ishte djali që Lena kishte rënë në dashuri në mbrëmjen e maturës. Ai i kishte premtuar liri pa rregulla, pastaj e kishte braktisur kur gjërat u vështirësuan, duke u zhdukur. Shumë vite më vonë ai zbuloi se kishte një djalë.
— Nuk kërkoj falje — tha ai —, doja vetëm që ta dije se nuk të kam harruar kurrë.
Lena heshti për një kohë të gjatë, pastaj tha me qetësi:
— Tani mund të ecim përpara.
— Unë tashmë të kam falur — pëshpëriti ajo — jo për ty, por për veten time. Që të mund të jetoj vërtet.
Fundi i pjesës së parë…
Solli për ju, Fatmir Shqarri…

Burimi/Facebook/Naishte dikur